Paris

LES YEUX DES PAUVRES

XXVI

Ah! vous voulez savoir pourquoi je vous hais aujourd’hui. Il vous sera sans doute moins facile de le comprendre qu’à moi de vous l’expliquer; car vous êtes je crois, le plus bel exemple d’imperméabilité féminine qui se puisse rencontrer.

Nous avions passé ensemble une longue journée qui m’avait paru courte. Nous nous étions bien promis que toutes nos pensées nous seraient communes à l’un et à l’autre, et que nos deux âmes désormais n’en feraient plus qu’une; – un rêve qui n’a rien d’original, après tout, si ce n’est que, rêvé par tous les hommes, il n’a été réalisé par aucun.

Charles Baudelaire, extrait; Le Spleen de Paris, Poèmes en Prose (1865)

Paris, France, 2017. This series is work in progress, to be continued.

Let’s say Paris is a gentle woman. You’ll relish her for her mad rebellious sense of being, forever. Indifferent she will be, whether you’ll roam her streets, wander around in her parks, have a chat with your neighbour on a terrace, watch life pass by, see a many women crying in silence, like some kind of mysterious message – for your eyes only, to decipher, a taxidriver asking for your number, someone runs you over being chased by the police, a reflection of light makes you see yourself, sudden, carfed out in vastness, someone starts yelling across the street with wavering hands pointing towards the sky, five firemen aksing you to make way for an elderly person in need for a chair while you were just undressing in the fitting room of a grand warehouse or a sudden burst of laughther hits you hard out of your daydreams. She’ll just nod friendly and say these things happen to anyone, anywhere, anytime, and that you shouldn’t take live that serious. At all.